Hat Muskeln. Extra enges, extra kurzes T-Shirt. Amerikanisches Lachen. Breit, lauf, raumeinnehmend. Backstreet-Boy-Frisur, egal welche. So sieht das aus. Hat was am Mund. Sitzt am Tisch und verschränkt die Hände vor seinen Lippen. Was hat der bloß. Das Girl, mit dem er da ist, scheint es nicht zu interessieren.

Plötzlich gestikuliert er wild durch die Gegend und lacht noch breiter. Er steht auf, greift hinter den Rücken und zückt eine Bazooka. „Alle raus hier, ich werde diese Frau jetzt heiraten.“

Die Scheiben des Cafés vibrieren, ein Hubschrauber landet gleich neben der Straße. Acht schwarze Limousinen kommen zum Stehen. Große, schwarze Männer steigen aus und stürmen zum Hubschrauber. Sie öffnen die Türe, – heißt das so bei einem Hubschrauber? – und Donald Trump steigt aus. Gemächlich überquert er den Jungfernstieg und betritt das Café. „J.D., let’s go. We’re ready.“

Sie verlassen die Welt an einem Seil mit dem Hubschrauber. Gut, dass er Muskeln hat.